-Pero estamos vivos -susurro ella-. Nombraste la felicidad.
-Es, de veras, tan importante?
miércoles, 30 de abril de 2008
Una buena y una mala
Buena: la proxima semana comienzo oficialmente mi carrera de traductora polaco-espaniol.
Mala: lei sobre la privatizacion de Pemex y me puse de malas.
La proxima semana, cronica de mi viaje por Berlin. Por ahora salgan a rasgarse las vestiduras a las calles. Haganlo en nombre de tata Cardenas.
Mala: lei sobre la privatizacion de Pemex y me puse de malas.
La proxima semana, cronica de mi viaje por Berlin. Por ahora salgan a rasgarse las vestiduras a las calles. Haganlo en nombre de tata Cardenas.
lunes, 28 de abril de 2008
Mamá, creo que soy existencialista
Y muchas veces me da hueva el género humano. Como esta semana. En serio, no podía. Iba a fiestas y hablaba con personas que no me interesaban pero con mi sonrisota de estudiante de intercambio. Noté que la mitad de las veces no recuerdo las conversaciones del día anterior por considerarlas intrascendentes.
Tampoco es que yo los crea a todos estúpidos. Bueno, sí. El ser humano es en esencia un verdadero idiota, claro que yo voy incluida en eso. Yo soy tonta como la otra gente. Por eso también de canso de mí misma. Y eso es lo peor, como esta semana. Los odio a todos empezando por mí. Odio a todos los escritores, odio todos los libros, odio toda la música, odio a todos mis amigos, odio a las personas amables que me ayudan, odio a la gente mamona, odio viajar. Cuando lo pienso me duele la cabeza.
Necesito un descanso de mí y de los otros. Por eso empezaré a correr a partir de mañana.
He notado que los deportistas son personas felices. La razón es muy simple: el oxígeno es el enemigo número 1 de las ideas. Traten de pensar en un artista que imagine su obra al aire libre. No! Todos gustan de los lugares cerrados, oscuros, húmedos y apestosos a cigarro. Ahí es donde pueden encontrar un medio sucio y adecuado para sus ideas. Y la gran mayoría fuma. Por qué? pues muy sencillo, para que las células no se oxigenen y permanezcan sabias. De ahí la genialidad de aquella gente.
Además sabemos que los deportistas no suelen ser personas muy brillantes, por más perfumes que aparezcan con su nombre. El oxígeno en el cerebro toma el lugar de conceptos, nombres y recuerdos por igual. Debe ser bello. Mírenlos, trotando por la vida como si no hubiera un mañana.
Está decidido. Hay un parque por mi casa y una agradable vista de pueblito sesentero. Ahora sí, a correr por las mañanas y a quejarse por las noches de calambres y torceduras.
Tampoco es que yo los crea a todos estúpidos. Bueno, sí. El ser humano es en esencia un verdadero idiota, claro que yo voy incluida en eso. Yo soy tonta como la otra gente. Por eso también de canso de mí misma. Y eso es lo peor, como esta semana. Los odio a todos empezando por mí. Odio a todos los escritores, odio todos los libros, odio toda la música, odio a todos mis amigos, odio a las personas amables que me ayudan, odio a la gente mamona, odio viajar. Cuando lo pienso me duele la cabeza.
Necesito un descanso de mí y de los otros. Por eso empezaré a correr a partir de mañana.
He notado que los deportistas son personas felices. La razón es muy simple: el oxígeno es el enemigo número 1 de las ideas. Traten de pensar en un artista que imagine su obra al aire libre. No! Todos gustan de los lugares cerrados, oscuros, húmedos y apestosos a cigarro. Ahí es donde pueden encontrar un medio sucio y adecuado para sus ideas. Y la gran mayoría fuma. Por qué? pues muy sencillo, para que las células no se oxigenen y permanezcan sabias. De ahí la genialidad de aquella gente.
Además sabemos que los deportistas no suelen ser personas muy brillantes, por más perfumes que aparezcan con su nombre. El oxígeno en el cerebro toma el lugar de conceptos, nombres y recuerdos por igual. Debe ser bello. Mírenlos, trotando por la vida como si no hubiera un mañana.
Está decidido. Hay un parque por mi casa y una agradable vista de pueblito sesentero. Ahora sí, a correr por las mañanas y a quejarse por las noches de calambres y torceduras.
Mumiy Troll
Es gay, es andrógino, es irrlesistible. Ilya Lagutenko es como el Juan Gabriel ruso de los rockeros. Sólo miren sus ojos de bruja misantrópica drogada......¿no lo aman acaso?
Y sus letras, tanto en ruso como en inglés, son de cavernícola. Por no hablar de sus videos de tres rublos.
No promises, no kiss goodbye to you
Just keep on smiling.. my lady alpine blue
la ra ra ray la ra ra ray
domingo, 27 de abril de 2008
Aléjate de mí, Vaticano, y llévate todos tus males
El otro día conversaba con alguien sobre cuestiones papales. Yo sinceramente no me siento muy ducha en esos temas, pero siempre es bueno escuchar algo. Me enteré -y es que en verdad, señoras y señores, yo no lo sabía- que en lugar de Benedicto XVI bien hubiera podido quedar un papa mexicano, sujeto cuyo nombre seguramente desconozco, que gozaba de gran popularidad ante los ojos de la Iglesia. Pensé en la bendición que fue eso de que las fuerzas del mal (o el bien, o el más o menos) impidieran la realización de dichos planes.
¿Por qué? Por una razón muy simple. El país hubiera caído en un catolicismo frenético imposible de superar por la Karolmanía del pueblo polaco. Imaginen un papa mexicano, y el agosto que harían los padres con las arcas llenas y los coches del año. Justificación genial para la gente inútil, que hubiera pasado buena parte del día rascándose la panza y pidiendo por la intercesión de un papa al cual le venimos valiendo madres que les llueva el dinero. Digo eso de "valerle madres" porque si en verdad le importáramos a alguno de esos señores, todo la inmensa cantidad de dinero que envían anualmente al Vaticano (que no lo necesita, con todas las donaciones de turistas y Ferraris que compran la salvación del obsequiante) lo invertirían en aliviar el problema de la pobreza. Pero no, no señor, no te equivoques, que los pobres son los principales proveedores de zapatitos rojos Prada que se pone el buen Ratzinger todas las mañanas.
Y con un papa mexicano, peor. Subirían las cuotas del diezmo, aumentaría el sentimiento de culpa a la hora de confesarse y se venderían más camisetas de la Virgen de Guadalupe....mismas que serían compradas por una bola de cholos que las usarían para ir a venderle tachitas a niños de 14 años y a embarazar a la novia que no ha terminado ni la primaria.
Un papa mexicano traería nuevos e inimaginables concursos telefónicos a Televisa y TV Azteca. Alcancías del papa para meterle los pesos en la cholla y entregarlo repletito el día de la colecta, llaveritos made in China, nuevas donaciones millonarias del gobernador de Jalisco para impulsar el turismo más indignante que es el religioso. El sentimiento nacional de que ya chingamos todos porque Dios nos llevará directo al cielo hagamos lo que hagamos, ¿cómo no se va a compadecer de nosotros, comadre, si el papa es de los nuestros?
Un alivio, porque no tendremos que fumarnos las transmisiones "48 horas previas a la visita del papa" con imágenes inéditas de los hombres de limpieza trapeando el escenario y las señoras arreglando sillas, discursos sinsentido del presidente de un Estado laico que va y se le hinca a otro hombre de Estado, vista panorámica de la ciudad que ya es de por sí un desastre con o sin la ayuda del papa, entrevistas a personas en la calle que no logran más que causar sonoros gemidos de desesperanza por parte de los letrados, la olímpica nulificación de todas las otras religiones a las que no dedican ni 3 minutos en los programas nefandos que transmiten por la madrugada, la inminente suspensión de todo programa (especialmente si es documental o medianamente provechoso para el cerebro) a excepción de los del Canal de las Estrellas, que morirá cuando el último mexicano sobre la tierra entregue el alma a quien sea que quiera llevársela.
Impensable, infame, increíblemente latinoamericano. Espero que no estemos listos para levantarle las faldillas a un pope mexicano, que le cedan el honor a un liliputiense visco, a cualquier visitante de otro planeta, a un actor de Bollywood (misas con musical y danza, tema para futura discusión en una borrachera). Toco madera para mí y para todos mis amigos.
¿Por qué? Por una razón muy simple. El país hubiera caído en un catolicismo frenético imposible de superar por la Karolmanía del pueblo polaco. Imaginen un papa mexicano, y el agosto que harían los padres con las arcas llenas y los coches del año. Justificación genial para la gente inútil, que hubiera pasado buena parte del día rascándose la panza y pidiendo por la intercesión de un papa al cual le venimos valiendo madres que les llueva el dinero. Digo eso de "valerle madres" porque si en verdad le importáramos a alguno de esos señores, todo la inmensa cantidad de dinero que envían anualmente al Vaticano (que no lo necesita, con todas las donaciones de turistas y Ferraris que compran la salvación del obsequiante) lo invertirían en aliviar el problema de la pobreza. Pero no, no señor, no te equivoques, que los pobres son los principales proveedores de zapatitos rojos Prada que se pone el buen Ratzinger todas las mañanas.
Y con un papa mexicano, peor. Subirían las cuotas del diezmo, aumentaría el sentimiento de culpa a la hora de confesarse y se venderían más camisetas de la Virgen de Guadalupe....mismas que serían compradas por una bola de cholos que las usarían para ir a venderle tachitas a niños de 14 años y a embarazar a la novia que no ha terminado ni la primaria.
Un papa mexicano traería nuevos e inimaginables concursos telefónicos a Televisa y TV Azteca. Alcancías del papa para meterle los pesos en la cholla y entregarlo repletito el día de la colecta, llaveritos made in China, nuevas donaciones millonarias del gobernador de Jalisco para impulsar el turismo más indignante que es el religioso. El sentimiento nacional de que ya chingamos todos porque Dios nos llevará directo al cielo hagamos lo que hagamos, ¿cómo no se va a compadecer de nosotros, comadre, si el papa es de los nuestros?
Un alivio, porque no tendremos que fumarnos las transmisiones "48 horas previas a la visita del papa" con imágenes inéditas de los hombres de limpieza trapeando el escenario y las señoras arreglando sillas, discursos sinsentido del presidente de un Estado laico que va y se le hinca a otro hombre de Estado, vista panorámica de la ciudad que ya es de por sí un desastre con o sin la ayuda del papa, entrevistas a personas en la calle que no logran más que causar sonoros gemidos de desesperanza por parte de los letrados, la olímpica nulificación de todas las otras religiones a las que no dedican ni 3 minutos en los programas nefandos que transmiten por la madrugada, la inminente suspensión de todo programa (especialmente si es documental o medianamente provechoso para el cerebro) a excepción de los del Canal de las Estrellas, que morirá cuando el último mexicano sobre la tierra entregue el alma a quien sea que quiera llevársela.
Impensable, infame, increíblemente latinoamericano. Espero que no estemos listos para levantarle las faldillas a un pope mexicano, que le cedan el honor a un liliputiense visco, a cualquier visitante de otro planeta, a un actor de Bollywood (misas con musical y danza, tema para futura discusión en una borrachera). Toco madera para mí y para todos mis amigos.
A propósito del exilio
Ya en alguna otra ocasión dediqué una mañana fría en el mes de enero a la redacción de una carta dirigida a mi buen amigo Aarón con el tema del exilio, reflexión que surgió a partir de mi lectura de Czeslaw Milosz.
Entonces, el poeta polaco y yo compartimos nuestras impresiones de ese "estar lejos". No había mucho español por mi vida en ese entonces, y notaba con un poco de temor cómo iba perdiendo de a poco los matices de mi lengua materna. Digo matices porque es por demás absurdo pensar que se puede olvidar de algún modo en tan poco tiempo.
El exilio del lenguaje. Milosz, en todos sus años de vida en el extranjero (como diplomático, como profesor, como poeta) jamás renunció a escribir en polaco, a pesar de que estaba consciente de la distancia que mediaba entre su pluma y su pueblo. Para mí no se trata de un concepto tan brusco, aunque resulta un poco aterrador despertar después de un par de sueños en inglés. Aunque existe el caso del paisa que explicaré más adelante o en alguna otra entrada, ese que a las tres semanas ya tiene acento afrancesado y no sabe como dirigirse a su gente.
La falta de información, ahora menos común que entonces. Hace treinta años debía ser horrible ser un exiliado, especialmente si tu país de origen se encontraba bajo un régimen totalitario que controlara el flujo de información.
En ese caso puedo sentirme afortunada en mi condición de hija del internet. Pero la verdad es que raramente leo las noticias de México, por razones un tanto simples y -como ustedes podrán considerar- absurdas. En primer lugar, las noticias me deprimen la mayor parte del tiempo. Claro, tiene lógica. No creo que exista un periódico dedicado enteramente a lo bello que ocurre cada día. Es como decía la Maga (perdonen la enorme influencia de Cortázar en mi vida) "las desgracias parecen ser de todos". Especialmente de nosotros. Las quejas lacrimógenas a un lado del lavadero son lo que nos unen bajo el signo de mexicanos, más que los partidos de la Selección, más aún que la Academia y las novelas de Televisa.
En segundo lugar, me parece un experimento interesante, ese de volver a mi país sin mucha idea de lo que pasa. No me tachen de maniática irresponsable. Suelo enterarme en mayor o menor medida de los acontecimientos clave en el desarrollo de ese gran chisme que cuentan los reporteros, sobre todo cuando se trata de eventos tan impactantes como la vez aquella en que golpearon al jotito de La Oreja, o cuando murió de trombosis una persona cuyo máximo logro en la vida fue cambiar de sexo.
Me pregunto cómo será la ciudad cuando vuelva. Seguro habrá infinidad de lugares que dejaron de existir, alguna ruta nueva de camioneros maniáticos, una avenida horrendamente invadida en su totalidad por universidades patito y algunas otras desgracias latinoamericanas. Será probablemente un shock que pasará por mucho el capítulo del sábado de La Usurpadora. Probablemente pasaré por todas las etapas que atraviesan los niños durante un divorcio, a excepción de que nadie me compará juguetes para aminorar el sentimiento de culpa, o por lo menos no puedo imaginarme a un tal Juan Carlos (por poner algún nombre) diciéndome "toma, para que te compres un helado; las calles están más sucias que en el 2007".
El retorno a casa y la inevitable reunión con los amigos. Disculpen, pero esto es lo que más aterra al exiliado. Como Alex en La naranja mecánica, bien puedes volver un día a casa y encontrar a Estefanía apoderada de tu cuarto. Perdón, no me refiero a eso. Pensar que en todo este tiempo te has vuelto una persona distinta, que tus ideas han evolucionado, que tus conversaciones de los próximos 6 meses comenzarán con un "uuuy! cuando estaba en Polonia..." con la consiguiente pérdida de "amigos" que ahora te creen una esnobista millonaria que mira a la patria con desprecio... es simplemente aterrador en cierto modo. Tal vez hay personas con las que ya no querrás hablar, tal vez ellas serán las que te encuentren diferente y prefieran a tu amistad la dulce compañía de un florero chino.
Pero, a pesar de esos típicos temores y la impresión impuesta de que se vuelve a la antesala del infierno, volver a mi país me parece adecuado. De hecho, he de confesarlo, no soy la mayor fanática del 90% de los mexicanos que te encuentras de este lado, de esos que fueron bendecidos por el señor porque recibieron la beca nonplusultra de hijo esclarecido del estado de Morelos, de esos que son mejores que tú porque se apellidan Van der Bundenmayer, de esos que les corre la cultura por las venas porque no tienen los ojos jalados, de esos que no son prietitos como la perrada a pesar de su innegable nopal prendido del huarache.
A ver, típico mexicano que se siente superado cuando cruza el Atlántico y se siente más inteligente y estudiado que los otros. Dejenme decirles, en mi experiencia personal, que los países "más maravillosos y civilizados" del mundo están llenos de gente sucia, grosera, ignorante, perezosa y depravada. El pasto no es más verde en este lado del jardín. Preguntas como "Dónde está México y qué forma tiene" me hacen decepcionarme terriblemente del supuesto burgués intelectualoide europeo. Claro! yo tengo la responsabilidad civil de aprenderme cada una de sus pinches ciudades y lamerle los pies a cada filósofo y escritor que mi interlocutor en la mayoría de los casos ni ha leido. En cambio, ellos no tienen por qué saber qué demonios es Guadalajara, ni reconocer el nombre de Octavio Paz, a lo mucho pensar que México tuvo su momento de gloria con una bola de indios terregosos de hace mil años. O los peores, los indios del mundo que van a hacerles el favor a los pobres huicholitos yéndolos a visitar como si fueran animales del zoológico.
Pero no los culpo, todos tenemos el derecho a la estupidez. Ahí afuera hay un montón de cosas que desconozco de la manera más vergonzosa, y por eso mismo me abstengo de sentirme superior al resto del género humano en la mayoría de las ocasiones. No se engañen, que acá también hay gente idiota, las calles no son de oro y tampoco llueve leche.
Que algunas ciudades son más organizadas, sí. Es lógico. Si todos los autobuses tienen marcada la hora en la que deben detenerse en cada parada es porque la mitad del año todos aquí mueren de frío, y es sólo por practicidad que pusieron los horarios para que no se les peguen las pompis en la escarcha de la banca. Todo eso lo aprendieron con los años, no es que Dios les dicte las leyes al oído.
El típico mexicano que aborrece América Latina. Disculpen ustedes, pero nuestro continente es bastante nuevo, nuestro país no ha cumplido ni sus primeros quinientos años (a menos que me equivoque garrafalmente, en cuyo caso esperaré con ansias una lluvia de piedras sobre mi cabeza), y así esperan equipararlo con Europa. Es absurdo, es ridículo. Aún tenemos muchas cosas que aprender, y no me refiero a que venga de las bibliotecas europeas. Necesitamos tropezar y darnos de topes con muchas paredes para aprender a hacer las cosas. O no me digan que la Edad Media fue la época más brillante en el viejo continente.
La Santa Inquisición, Franco, todas las versiones de Big Brother, Locomía. Errores que pueden consultar en Wikipedia. Las egocéntricas guerras europeas, la discriminación que sólo demuestra ignorancia y ese espíritu de hijo de papi, sobre todo en los países escandinavos...disculpen, pero si eso es su continente, yo me quedo con Chabelo y los tacos en la calle y los amantes apasionados y las aguas frescas de la Michoacana.
¿Qué es lo que pasa con América Latina, señoras y señores? Que es un territorio en vías de desarrollo. Y qué chingaos quiere decir eso? Que te toca cargar el ladrillito y pegarlo en el muro, papá, que te toca batirle a la mezcla y pasarte por los chescos. El típico mexicano del otro lado se obnubila con los problemas de su patria y prefiere escapar a un territorio donde todo está resuelto. A esos países también les costó. Es estúpido querer volver con los bolsillos cuajados de billetes a encontrar un país en orden que te espera con lágrimas en los ojos para darte el galardón al hijo pródigo e inventar una festividad que empiece con tu nombre. Que es duro, que la plaga es la ignorancia, que no hay por dónde, pues a ver cómo le hacemos. Primero hay que dejarse de pasar los altos y regresarle bien el cambio a los clientes. Primero hay que unirse y apagar la tele para intentar la comunión con el otro. Hay que abrir los ojos y admitir las culpas. La mierda la hemos hecho todos, y así esperamos lavarnos las manos. Acá la cosa no es el paraíso, y tú no te has puesto a trabajar, hermano compatriota.
Entonces, el poeta polaco y yo compartimos nuestras impresiones de ese "estar lejos". No había mucho español por mi vida en ese entonces, y notaba con un poco de temor cómo iba perdiendo de a poco los matices de mi lengua materna. Digo matices porque es por demás absurdo pensar que se puede olvidar de algún modo en tan poco tiempo.
El exilio del lenguaje. Milosz, en todos sus años de vida en el extranjero (como diplomático, como profesor, como poeta) jamás renunció a escribir en polaco, a pesar de que estaba consciente de la distancia que mediaba entre su pluma y su pueblo. Para mí no se trata de un concepto tan brusco, aunque resulta un poco aterrador despertar después de un par de sueños en inglés. Aunque existe el caso del paisa que explicaré más adelante o en alguna otra entrada, ese que a las tres semanas ya tiene acento afrancesado y no sabe como dirigirse a su gente.
La falta de información, ahora menos común que entonces. Hace treinta años debía ser horrible ser un exiliado, especialmente si tu país de origen se encontraba bajo un régimen totalitario que controlara el flujo de información.
En ese caso puedo sentirme afortunada en mi condición de hija del internet. Pero la verdad es que raramente leo las noticias de México, por razones un tanto simples y -como ustedes podrán considerar- absurdas. En primer lugar, las noticias me deprimen la mayor parte del tiempo. Claro, tiene lógica. No creo que exista un periódico dedicado enteramente a lo bello que ocurre cada día. Es como decía la Maga (perdonen la enorme influencia de Cortázar en mi vida) "las desgracias parecen ser de todos". Especialmente de nosotros. Las quejas lacrimógenas a un lado del lavadero son lo que nos unen bajo el signo de mexicanos, más que los partidos de la Selección, más aún que la Academia y las novelas de Televisa.
En segundo lugar, me parece un experimento interesante, ese de volver a mi país sin mucha idea de lo que pasa. No me tachen de maniática irresponsable. Suelo enterarme en mayor o menor medida de los acontecimientos clave en el desarrollo de ese gran chisme que cuentan los reporteros, sobre todo cuando se trata de eventos tan impactantes como la vez aquella en que golpearon al jotito de La Oreja, o cuando murió de trombosis una persona cuyo máximo logro en la vida fue cambiar de sexo.
Me pregunto cómo será la ciudad cuando vuelva. Seguro habrá infinidad de lugares que dejaron de existir, alguna ruta nueva de camioneros maniáticos, una avenida horrendamente invadida en su totalidad por universidades patito y algunas otras desgracias latinoamericanas. Será probablemente un shock que pasará por mucho el capítulo del sábado de La Usurpadora. Probablemente pasaré por todas las etapas que atraviesan los niños durante un divorcio, a excepción de que nadie me compará juguetes para aminorar el sentimiento de culpa, o por lo menos no puedo imaginarme a un tal Juan Carlos (por poner algún nombre) diciéndome "toma, para que te compres un helado; las calles están más sucias que en el 2007".
El retorno a casa y la inevitable reunión con los amigos. Disculpen, pero esto es lo que más aterra al exiliado. Como Alex en La naranja mecánica, bien puedes volver un día a casa y encontrar a Estefanía apoderada de tu cuarto. Perdón, no me refiero a eso. Pensar que en todo este tiempo te has vuelto una persona distinta, que tus ideas han evolucionado, que tus conversaciones de los próximos 6 meses comenzarán con un "uuuy! cuando estaba en Polonia..." con la consiguiente pérdida de "amigos" que ahora te creen una esnobista millonaria que mira a la patria con desprecio... es simplemente aterrador en cierto modo. Tal vez hay personas con las que ya no querrás hablar, tal vez ellas serán las que te encuentren diferente y prefieran a tu amistad la dulce compañía de un florero chino.
Pero, a pesar de esos típicos temores y la impresión impuesta de que se vuelve a la antesala del infierno, volver a mi país me parece adecuado. De hecho, he de confesarlo, no soy la mayor fanática del 90% de los mexicanos que te encuentras de este lado, de esos que fueron bendecidos por el señor porque recibieron la beca nonplusultra de hijo esclarecido del estado de Morelos, de esos que son mejores que tú porque se apellidan Van der Bundenmayer, de esos que les corre la cultura por las venas porque no tienen los ojos jalados, de esos que no son prietitos como la perrada a pesar de su innegable nopal prendido del huarache.
A ver, típico mexicano que se siente superado cuando cruza el Atlántico y se siente más inteligente y estudiado que los otros. Dejenme decirles, en mi experiencia personal, que los países "más maravillosos y civilizados" del mundo están llenos de gente sucia, grosera, ignorante, perezosa y depravada. El pasto no es más verde en este lado del jardín. Preguntas como "Dónde está México y qué forma tiene" me hacen decepcionarme terriblemente del supuesto burgués intelectualoide europeo. Claro! yo tengo la responsabilidad civil de aprenderme cada una de sus pinches ciudades y lamerle los pies a cada filósofo y escritor que mi interlocutor en la mayoría de los casos ni ha leido. En cambio, ellos no tienen por qué saber qué demonios es Guadalajara, ni reconocer el nombre de Octavio Paz, a lo mucho pensar que México tuvo su momento de gloria con una bola de indios terregosos de hace mil años. O los peores, los indios del mundo que van a hacerles el favor a los pobres huicholitos yéndolos a visitar como si fueran animales del zoológico.
Pero no los culpo, todos tenemos el derecho a la estupidez. Ahí afuera hay un montón de cosas que desconozco de la manera más vergonzosa, y por eso mismo me abstengo de sentirme superior al resto del género humano en la mayoría de las ocasiones. No se engañen, que acá también hay gente idiota, las calles no son de oro y tampoco llueve leche.
Que algunas ciudades son más organizadas, sí. Es lógico. Si todos los autobuses tienen marcada la hora en la que deben detenerse en cada parada es porque la mitad del año todos aquí mueren de frío, y es sólo por practicidad que pusieron los horarios para que no se les peguen las pompis en la escarcha de la banca. Todo eso lo aprendieron con los años, no es que Dios les dicte las leyes al oído.
El típico mexicano que aborrece América Latina. Disculpen ustedes, pero nuestro continente es bastante nuevo, nuestro país no ha cumplido ni sus primeros quinientos años (a menos que me equivoque garrafalmente, en cuyo caso esperaré con ansias una lluvia de piedras sobre mi cabeza), y así esperan equipararlo con Europa. Es absurdo, es ridículo. Aún tenemos muchas cosas que aprender, y no me refiero a que venga de las bibliotecas europeas. Necesitamos tropezar y darnos de topes con muchas paredes para aprender a hacer las cosas. O no me digan que la Edad Media fue la época más brillante en el viejo continente.
La Santa Inquisición, Franco, todas las versiones de Big Brother, Locomía. Errores que pueden consultar en Wikipedia. Las egocéntricas guerras europeas, la discriminación que sólo demuestra ignorancia y ese espíritu de hijo de papi, sobre todo en los países escandinavos...disculpen, pero si eso es su continente, yo me quedo con Chabelo y los tacos en la calle y los amantes apasionados y las aguas frescas de la Michoacana.
¿Qué es lo que pasa con América Latina, señoras y señores? Que es un territorio en vías de desarrollo. Y qué chingaos quiere decir eso? Que te toca cargar el ladrillito y pegarlo en el muro, papá, que te toca batirle a la mezcla y pasarte por los chescos. El típico mexicano del otro lado se obnubila con los problemas de su patria y prefiere escapar a un territorio donde todo está resuelto. A esos países también les costó. Es estúpido querer volver con los bolsillos cuajados de billetes a encontrar un país en orden que te espera con lágrimas en los ojos para darte el galardón al hijo pródigo e inventar una festividad que empiece con tu nombre. Que es duro, que la plaga es la ignorancia, que no hay por dónde, pues a ver cómo le hacemos. Primero hay que dejarse de pasar los altos y regresarle bien el cambio a los clientes. Primero hay que unirse y apagar la tele para intentar la comunión con el otro. Hay que abrir los ojos y admitir las culpas. La mierda la hemos hecho todos, y así esperamos lavarnos las manos. Acá la cosa no es el paraíso, y tú no te has puesto a trabajar, hermano compatriota.
viernes, 25 de abril de 2008
Noto que el acento tragico de mi bitacora se acentuo marcadamente desde el 29 de marzo. Las razones son muy obvias, ustedes traten de comprender. Hay una persona que me mira en el espejo y me pregunta por que no estoy en Rusia. Tengo todavia los mensajes de la unica persona que se mostro racional en este asunto. Tal vez si le hubiera hecho caso, si hubiera volado ese mismo dia muy a pesar de los otros. Hoy desconozco los motivos para seguir aqui. Esto no es Rusia. Esto no es literatura. Me enoja ver la vida pasar de una manera tan vulgar y tan liviana. A veces pesan las ideas. Y en alguna libreria de Moscu sigue el diario de Nabokov que prometi comprar un dia.
Disertacion fotografica
Ayer miraba las fotos que nos tomo Piroshka, y pensaba que nos veiamos muy bien y nos veiamos felices. Me pregunte si asi somos en la vida real, o si es solo una ilusion malevola de mi amiga hungara que quiere hundirme en la mas profunda confusion con sus ilusiones daguerrotipicas.
Ayer eramos felices. Pensaba enviarle algunas fotografias por correo, pero pense que seguramente ni le interesaria. Espere en casa para mostrarselas, y el nunca aparecio. Volvio a ocurrir la escena de enojo-compresion-enojo-comprension, "espontaneidad" por llamar sus decisiones subitas que me hace enojar - alegrarme alternadamente. Pense que puedo vivir con eso, porque noto ahi el mismo hilo que nos une en las fotos.
Salimos por la noche. No lleve mi camara. Yo no puedo captar las cosas como Piroshka, o es que ella pasa demasiado tiempo con el aparato apuntando siniestramente a todos los asistentes. Pense que la ibamos a pasar bien, y la verdad fue que pase la mayor parte del tiempo con otras personas. Volvi a enojarme.
Nos fuimos a las cuatro de la maniana, y en el camino tuvimos la tipica discusion de "no me digas las cosas a medias porque no puedo adivinarte el pensamiento". Dijo algo sobre mi orgullo, no me quedo claro. Calle todo el camino. Y otra ves la pelea en que termino siendo ignorada. No nos entendemos. Eso no aparece en el papel impreso.
Y hoy desperte pensando en que todo va a valer, y en que la camara de Piroshka miente de la forma mas despiada o absurda. Sera tal vez que necesito cursos de fotografia.
Ayer eramos felices. Pensaba enviarle algunas fotografias por correo, pero pense que seguramente ni le interesaria. Espere en casa para mostrarselas, y el nunca aparecio. Volvio a ocurrir la escena de enojo-compresion-enojo-comprension, "espontaneidad" por llamar sus decisiones subitas que me hace enojar - alegrarme alternadamente. Pense que puedo vivir con eso, porque noto ahi el mismo hilo que nos une en las fotos.
Salimos por la noche. No lleve mi camara. Yo no puedo captar las cosas como Piroshka, o es que ella pasa demasiado tiempo con el aparato apuntando siniestramente a todos los asistentes. Pense que la ibamos a pasar bien, y la verdad fue que pase la mayor parte del tiempo con otras personas. Volvi a enojarme.
Nos fuimos a las cuatro de la maniana, y en el camino tuvimos la tipica discusion de "no me digas las cosas a medias porque no puedo adivinarte el pensamiento". Dijo algo sobre mi orgullo, no me quedo claro. Calle todo el camino. Y otra ves la pelea en que termino siendo ignorada. No nos entendemos. Eso no aparece en el papel impreso.
Y hoy desperte pensando en que todo va a valer, y en que la camara de Piroshka miente de la forma mas despiada o absurda. Sera tal vez que necesito cursos de fotografia.
jueves, 24 de abril de 2008
Nunca me había pasado
Estoy en la biblioteca revisando el blog y chateando.. río tanto que me tengo que morder la lengua y ahora me duele mucho. Ni siquiera aguanté leer el comentario de Ely porque me doblé toda y temblé de risa al sengundo renglón. Temo que me echen a patadas.
martes, 22 de abril de 2008
domingo, 20 de abril de 2008
miércoles, 16 de abril de 2008
Collapse
Estoy mas o menos en el limite. Ahora sucede que mi tarjeta no funciona y tuve que pedir prestado para sobrevivir el fin de semana con visitas de ultramar. Tengo que pagar una camara y lo prestado para la renta, no se como voy a hacerle. Todo todo todo se esta yendo por los suelos. Problemas por aqui, problemas por alla, ayer estuve a punto de llorar en la oficina de correos.
lunes, 14 de abril de 2008
Hunger hurts, but starving works
Ustedes, malditos. Ustedes y su abandono. Ustedes y su vida social chilango-tapatia. Ustedes que tienen su sopita caliente y todavia osan renegarle a su piadosa madre que les cocina todos los dias. Y yo, muriendo de hambre frente a una computadora que para colmo ni es mia. Pero ustedes con su acelerada vida de glamures citadinos a las doce de la noche no podran sentirse culpables hasta que no reflexionen un poco sobre lo siguiente:
Yo, su adorada Monse perdida al otro lado del mundo, deportada de Bielorrusia, enganiada de Vilno, profuga de la justicia boletera de Budapest y futura valemadres flamante de Berlin, me encuentro con la grandiosa noticia de que mi patrimonio asciende a 10 zlotys, equivalentes en lenguaje vulgar a un litro de cerveza en la cantina marinera del centro. Tengo hambre como el cincuenta porciento de las veces en que estoy frente a la compu. Estoy enferma. No soy amada. Me he vuelto una pesima cocinera. No tengo manera de retirar dinero del cajero. No tengo internet en casa. No he pagado la renta y ayer fue la seniora a molestarme. No he leido todas las malditas novelas latinoamericanas que seguramente ya lei antes pero no puedo recordar por razones que rebasan al entendimiento humano. Desde hace una semana vivo con la fuerte impresion de haber sido timada todo este tiempo.
Soy pobre, punto. Mientras ustedes se comen sus taquitos con el nior que les hace platica en su nativa y bienamada lengua, yo estoy batiendole a la jarra del agua para que el sarro del fondo no contamine mi sopa instantanea de betabel. Mientras ustedes salen a dar la vuelta por la plaza despues de misa y se detienen a comprarle un vasito de nieve de la Michoacana a la novia, yo seguramente estoy amargada porque nadie me quiere como merezco ser querida. Yo que me jactaba de ser como la Queca con eso de que "antes me faltara el aliento que un hombre", proyecto mi vida claramente como una serie de viajes solitarios que culminaran con la compra de un departamento y la subsecuente rellenacion con gatos de angora, todos de nombre Viruta, a excepcion del gato naranja llamado Avenida Vallarta, mi salvacion, unico recordatorio de que algun dia me dignare a participar en esa serie de eventos nefandos de tragica consecuencia llamados "chin, me enamore!"
Eso es todo. Que el amor apesta. La gente no sabe comportarse. Todo seria mas facil si el mundo estuviera habitado por Henry Millers y Anais Nines, algunos Fraenkels por ahi para soltar frases atinadas y curar histerias, algunos esposos millonarios que te den dinero para viajar por el mundo y mantener a tu querido. Algunas Junes, de vez en cuando.
Y yo, yo soy la novia perfecta, solamente que tengo hambre. Ya en alguna ocasion alguien me dijo que era una persona amable, en el sentido de que los individuos en general tienen la tendencia incontrolable de quererme. Eso suena muy bonito. Suena muy Queca, y todos amamos a la Queca, porque es la prostituta mas genial de Buenos Aires. Pero hay algo que olvidaron mencionar en el contrato. El hecho de que yo sea un ser amable, no quiere decir que los amadores me quieran de la forma que me gusta. Tampoco quiere decir que los amare por aniadidura. Ser amable es como una maldicion. Ya no me gusta. Y luego me desaman muy pronto, para quererme despues a su manera, en la mente o la distancia. Van y buscan a una menos feminista (mas bruta, para pronto) para escribir desde su nuevo exilio que nunca van a olvidarme.
Por mas que escriba centenares de lineas para desahogarme, la verdad es que la cosa no tiene para donde. Seguire siendo la amada de tipo latinoamericana (siempre un proyecto a futuro) y me resignare a ir ahorrando para los Virutas que se tragaran a Avenida Vallarta una tarde de descuido. Mientras tanto hay que salir de la pobreza, Monse, que tus sopas instantaneas no se pagan con sonrisas.
Yo, su adorada Monse perdida al otro lado del mundo, deportada de Bielorrusia, enganiada de Vilno, profuga de la justicia boletera de Budapest y futura valemadres flamante de Berlin, me encuentro con la grandiosa noticia de que mi patrimonio asciende a 10 zlotys, equivalentes en lenguaje vulgar a un litro de cerveza en la cantina marinera del centro. Tengo hambre como el cincuenta porciento de las veces en que estoy frente a la compu. Estoy enferma. No soy amada. Me he vuelto una pesima cocinera. No tengo manera de retirar dinero del cajero. No tengo internet en casa. No he pagado la renta y ayer fue la seniora a molestarme. No he leido todas las malditas novelas latinoamericanas que seguramente ya lei antes pero no puedo recordar por razones que rebasan al entendimiento humano. Desde hace una semana vivo con la fuerte impresion de haber sido timada todo este tiempo.
Soy pobre, punto. Mientras ustedes se comen sus taquitos con el nior que les hace platica en su nativa y bienamada lengua, yo estoy batiendole a la jarra del agua para que el sarro del fondo no contamine mi sopa instantanea de betabel. Mientras ustedes salen a dar la vuelta por la plaza despues de misa y se detienen a comprarle un vasito de nieve de la Michoacana a la novia, yo seguramente estoy amargada porque nadie me quiere como merezco ser querida. Yo que me jactaba de ser como la Queca con eso de que "antes me faltara el aliento que un hombre", proyecto mi vida claramente como una serie de viajes solitarios que culminaran con la compra de un departamento y la subsecuente rellenacion con gatos de angora, todos de nombre Viruta, a excepcion del gato naranja llamado Avenida Vallarta, mi salvacion, unico recordatorio de que algun dia me dignare a participar en esa serie de eventos nefandos de tragica consecuencia llamados "chin, me enamore!"
Eso es todo. Que el amor apesta. La gente no sabe comportarse. Todo seria mas facil si el mundo estuviera habitado por Henry Millers y Anais Nines, algunos Fraenkels por ahi para soltar frases atinadas y curar histerias, algunos esposos millonarios que te den dinero para viajar por el mundo y mantener a tu querido. Algunas Junes, de vez en cuando.
Y yo, yo soy la novia perfecta, solamente que tengo hambre. Ya en alguna ocasion alguien me dijo que era una persona amable, en el sentido de que los individuos en general tienen la tendencia incontrolable de quererme. Eso suena muy bonito. Suena muy Queca, y todos amamos a la Queca, porque es la prostituta mas genial de Buenos Aires. Pero hay algo que olvidaron mencionar en el contrato. El hecho de que yo sea un ser amable, no quiere decir que los amadores me quieran de la forma que me gusta. Tampoco quiere decir que los amare por aniadidura. Ser amable es como una maldicion. Ya no me gusta. Y luego me desaman muy pronto, para quererme despues a su manera, en la mente o la distancia. Van y buscan a una menos feminista (mas bruta, para pronto) para escribir desde su nuevo exilio que nunca van a olvidarme.
Por mas que escriba centenares de lineas para desahogarme, la verdad es que la cosa no tiene para donde. Seguire siendo la amada de tipo latinoamericana (siempre un proyecto a futuro) y me resignare a ir ahorrando para los Virutas que se tragaran a Avenida Vallarta una tarde de descuido. Mientras tanto hay que salir de la pobreza, Monse, que tus sopas instantaneas no se pagan con sonrisas.
sábado, 12 de abril de 2008
Cumpliré con mi responsabilidad moral de publicar algo en el blog. Tengo hambre, cólico, flojera, trabajo pendiente y creo que me volví a enojar en plan "osh". Eso no es sano. Ayer salimos con mi amiga Aneta y fue genial. Y toda esta semana el tema favorito de Polonia ha sido matrimonio/dejar los planes por el ser amado/amor en general/¿cómo vas con tu novio? Horror, luego por qué una se pone a pensar cosas extrañas. Ayer vi una película que ni al caso y me dio depresión. Y ya, creo que es todo por hoy. No quiero cocinar pero quiero comer rico. Oh, sí, y me gusta vivir en Polonia :) lo contemplo como posibilidad a largo plazo.
Grrrrrr quiero comentarios ò_ó
Grrrrrr quiero comentarios ò_ó
viernes, 11 de abril de 2008
B. tuvo una manera muy fina de arruinar las cosas. Nunca sabiamos lo que estaba pasando, asi que cada momento quedo manchado de una torpe curiosidad mezclada con miedo. A veces eramos incontrolablemente felices, y en su mundo perfectamente ordenado cabian espacios para el desorden que suele representar mi existencia. Quiso entrar a esa rutina de torpezas, incertidumbres, risa contagiosa y besos a la orilla del mar. Compartimos recuerdos agridulces.
Despues nos estuvimos esperando. Correos muy largos, cursos de frances, clases de espaniol, llamadas telefonicas, conversaciones en medio de la noche. Paso el tiempo. Deje de escribir sobre el, me olvide casi por completo de los ojos verdes, los correos se hicieron mas cortos y me reconcilie con el otro lado del Pacifico. Fue muy tonto. A veces me pregunto si su historica infidelidad habra sido una conclusion mia. Eso cambiaria las cosas totalmente, lo rebajarian nuevamente al genero humano. Lo importante aqui es que el creo Paris. Esa ciudad no seria para mi lo que es ahora si no hubiera sido por sus errores. Fuimos felices a escondidas. Fuimos felices en silencio. Despues me canse, cuando se cerraron las puertas del tren. Al final, sin quererlo, el entro a mi juego. El tambien se volvio un desastre, se metia en aprietos absurdos y llegaba tarde a todos lados. Y yo adquiri un poco de orden. Aprendi muchas cosas. No volvimos a ser los amantes de Paris. A partir de entonces perdi el legendario bronceado, la vitalidad que invadia cada uno de mis gestos, la ingenua timidez, la novedad de sentirme sola. El brillo en los ojos. Y se que siempre seguiremos en Deauville despues de la tormenta, un poco lejos en el tiempo, con la playa desierta y la arena entre los dedos. Siempre estaremos frente a ese carrusel que no pude fotografiar, en las calles de Paris enmudecidos por el hambre. Agradezco el inmenso estilo con que supo arruinar las cosas.
R. en cambio, carecio de esa sensacion gloriosa. Era justo lo que queria, doblar el mapa y olvidar por primera vez las conversaciones metafisicas que rondaban por mi memoria. Deje de ser un animal de recuerdos. Y yo ya no era mas esa explosion de cosas inesperadas. Creo que me fui metiendo de a poco en esa gelatina llamada orden. Ya no mas eternas conversaciones con S., quien se quedo ahi al borde del cajon viendo como me acomodaba monotonamente. Fue tambien una etapa de busqueda, un intento de volver a las calles de Paris y encontrar lo que fui dejando abandonado al regreso. Ahi cayo el peso de Rusia, al principio de manera silenciosa. Entonces yo creia muchas cosas. Creia muchas cosas y las segui creyendo por mas tiempo. Otra vez ingenua, pero sin el brillo de antanio. Conoci mucho, y por primera vez crei andar por el camino correct. Aprendi muchas cosas, y aun asi hay un sentimiento de hastio cuando reconstruyo esa etapa, probablemente causado por infinidad de factores. Me pregunto todavia cuantos de esos suenios eran mios. A diferencia de B., R. me hacia sentir encajonada. No mas explosiones inesperadas, esperas, incertidumbre, eventos idiotas y bromas que no podiamos comprender. Me habia acostumbrado a ese extraniamiento del otro. La ciudad era la misma, y sin embargo la descubri un poco diferente. El penso que podia adivinar mis palabras. Pronto me convirtio, como todas las cosas de su mundo, en un elemento predecible. Tenia mas experiencia, y tal vez penso que era facil comprender lo que pasaba. Tal vez era yo en ese cajon de la costumbre que perdi mucho de mi misma. Da lo mismo. Deje de creer muchas cosas, y renuncie a todo eso por lo que habia luchado. Volvi a sentirme viva.
Hay mucho de B. en M., pero de un modo menos tormentoso. Por muchos meses fue un completo misterio. Yo jamas sabia como comportarme, y tenia nuevamente esa sensacion de torpeza que viajo conmigo en Francia. A veces me sorprende su pensamiento tan practico. No hay palabras gastadas, no tenemos por que decirnos todas esas falacias que solo lograrian arruinar la historia. Tranquilo, silencioso, esta ahi cuando me meto en problemas. No logro entenderlo. Se que se preocupa mas de lo que demuestra. Hemos pasado infinidad de cosas juntos. Critica mi desorden, pero empiezo a notar en el una infantil vivacidad cuando estamos juntos. Suelo ser un cumulo de tragicomedias desastrosas, y aun asi puedo contagiar un poco de mi experiencia, rompo un poco la costumbre que parece ahogarlo todo. Agradezco sus silencios porque deje de creer en las palabras. A veces es chocante, podemos pasar horas molestandonos, tirando del otro, lanzandonos bolas de nieve. Me encanta su arrogancia, y a el le gusta que lo contradiga. No quiero entenderlo. No quiero conocer sus planes. No quiero volverme predecible. Pretendo negar el orden y renunciar a todo acto que presente sintomas de acontecimento predestinado.
Despues nos estuvimos esperando. Correos muy largos, cursos de frances, clases de espaniol, llamadas telefonicas, conversaciones en medio de la noche. Paso el tiempo. Deje de escribir sobre el, me olvide casi por completo de los ojos verdes, los correos se hicieron mas cortos y me reconcilie con el otro lado del Pacifico. Fue muy tonto. A veces me pregunto si su historica infidelidad habra sido una conclusion mia. Eso cambiaria las cosas totalmente, lo rebajarian nuevamente al genero humano. Lo importante aqui es que el creo Paris. Esa ciudad no seria para mi lo que es ahora si no hubiera sido por sus errores. Fuimos felices a escondidas. Fuimos felices en silencio. Despues me canse, cuando se cerraron las puertas del tren. Al final, sin quererlo, el entro a mi juego. El tambien se volvio un desastre, se metia en aprietos absurdos y llegaba tarde a todos lados. Y yo adquiri un poco de orden. Aprendi muchas cosas. No volvimos a ser los amantes de Paris. A partir de entonces perdi el legendario bronceado, la vitalidad que invadia cada uno de mis gestos, la ingenua timidez, la novedad de sentirme sola. El brillo en los ojos. Y se que siempre seguiremos en Deauville despues de la tormenta, un poco lejos en el tiempo, con la playa desierta y la arena entre los dedos. Siempre estaremos frente a ese carrusel que no pude fotografiar, en las calles de Paris enmudecidos por el hambre. Agradezco el inmenso estilo con que supo arruinar las cosas.
R. en cambio, carecio de esa sensacion gloriosa. Era justo lo que queria, doblar el mapa y olvidar por primera vez las conversaciones metafisicas que rondaban por mi memoria. Deje de ser un animal de recuerdos. Y yo ya no era mas esa explosion de cosas inesperadas. Creo que me fui metiendo de a poco en esa gelatina llamada orden. Ya no mas eternas conversaciones con S., quien se quedo ahi al borde del cajon viendo como me acomodaba monotonamente. Fue tambien una etapa de busqueda, un intento de volver a las calles de Paris y encontrar lo que fui dejando abandonado al regreso. Ahi cayo el peso de Rusia, al principio de manera silenciosa. Entonces yo creia muchas cosas. Creia muchas cosas y las segui creyendo por mas tiempo. Otra vez ingenua, pero sin el brillo de antanio. Conoci mucho, y por primera vez crei andar por el camino correct. Aprendi muchas cosas, y aun asi hay un sentimiento de hastio cuando reconstruyo esa etapa, probablemente causado por infinidad de factores. Me pregunto todavia cuantos de esos suenios eran mios. A diferencia de B., R. me hacia sentir encajonada. No mas explosiones inesperadas, esperas, incertidumbre, eventos idiotas y bromas que no podiamos comprender. Me habia acostumbrado a ese extraniamiento del otro. La ciudad era la misma, y sin embargo la descubri un poco diferente. El penso que podia adivinar mis palabras. Pronto me convirtio, como todas las cosas de su mundo, en un elemento predecible. Tenia mas experiencia, y tal vez penso que era facil comprender lo que pasaba. Tal vez era yo en ese cajon de la costumbre que perdi mucho de mi misma. Da lo mismo. Deje de creer muchas cosas, y renuncie a todo eso por lo que habia luchado. Volvi a sentirme viva.
Hay mucho de B. en M., pero de un modo menos tormentoso. Por muchos meses fue un completo misterio. Yo jamas sabia como comportarme, y tenia nuevamente esa sensacion de torpeza que viajo conmigo en Francia. A veces me sorprende su pensamiento tan practico. No hay palabras gastadas, no tenemos por que decirnos todas esas falacias que solo lograrian arruinar la historia. Tranquilo, silencioso, esta ahi cuando me meto en problemas. No logro entenderlo. Se que se preocupa mas de lo que demuestra. Hemos pasado infinidad de cosas juntos. Critica mi desorden, pero empiezo a notar en el una infantil vivacidad cuando estamos juntos. Suelo ser un cumulo de tragicomedias desastrosas, y aun asi puedo contagiar un poco de mi experiencia, rompo un poco la costumbre que parece ahogarlo todo. Agradezco sus silencios porque deje de creer en las palabras. A veces es chocante, podemos pasar horas molestandonos, tirando del otro, lanzandonos bolas de nieve. Me encanta su arrogancia, y a el le gusta que lo contradiga. No quiero entenderlo. No quiero conocer sus planes. No quiero volverme predecible. Pretendo negar el orden y renunciar a todo acto que presente sintomas de acontecimento predestinado.
URGENTE
Hagan memoria. Busquen en la compu. Me urge conseguir las versiones digitales de Rayuela, La muerte de Artemio Cruz, La ciudad y los perros, entre otros. Debo leer dichos libros, hacer un examen y escribir un ensayo, pero NOTACULTURAL: los libros de la biblioteca han sido cruelmente agandallados y yo no pienso leerlos en polaco porque tardaria dos anios.
:'( compadeceos de mi, pobre creaturita del senior de los ejercitos.
:'( compadeceos de mi, pobre creaturita del senior de los ejercitos.
jueves, 10 de abril de 2008
Ayer sali a tomar con mis amigos porque me sentia timada. Pero bien, no se. Despues de tantos chascos que me he llevado, hasta me parece divertido. Ya decia Ola que mi vida da para una telenovela. Ya decia Aneta que quisiera tener mis problemas. Ya decia Enzo que deberia dar conferencias para que a la gente no le pase lo mismo que a mi. Y es que mi vida es una cosa inesperada. Me gusta.
Bueno, volviendo a la noche anterior. Lo pasamos bien. Fuimos a ver el fut y hablamos sobre muchas cosas. Fuimos a otro bar a seguirla. Terminamos hablando de los dias festivos en Noruega, cosas por el estilo.
Me fui temprano a casa, y pase brevemente a comer con nuestra seniora de los kebabs. Se siente bien estar ahi sola en medio de la noche, comiendo y mirando la ciudad durmiente. Y esa seniora es como mi madre. Juro que si se acuerda de mi. Es muy graciosa. Siempre esta peinada con chongo, como si fuera a unos XV anios cuando terminara su turno. Aca el kebab cuesta 7,50, y no 7 como en otros lugares. Pero te lo sirve a reventar.
Volvi a casa y me puse a leer un poco. Tuve mucho tiempo para pensar. Se sintio bien. De hecho me gusta vivir sola. Me quede asi un par de horas. Me puse a ver fotos. Llegue a muchas conclusiones extranias, como que me casare a los 25. No se por que a esa edad, pero me parece la indicada. Y casarse no debe ser tan malo, o es el aura polaca que se cuela en todas partes. La solteria tambien tiene lo suyo, pero luego da pereza. Antes de eso estare seis meses en Corea, viajare a la India y seguramente volvere a este lado. Ahi es cuando entra un hombre millonario con un anillo costoso.
Bueno, volviendo a la noche anterior. Lo pasamos bien. Fuimos a ver el fut y hablamos sobre muchas cosas. Fuimos a otro bar a seguirla. Terminamos hablando de los dias festivos en Noruega, cosas por el estilo.
Me fui temprano a casa, y pase brevemente a comer con nuestra seniora de los kebabs. Se siente bien estar ahi sola en medio de la noche, comiendo y mirando la ciudad durmiente. Y esa seniora es como mi madre. Juro que si se acuerda de mi. Es muy graciosa. Siempre esta peinada con chongo, como si fuera a unos XV anios cuando terminara su turno. Aca el kebab cuesta 7,50, y no 7 como en otros lugares. Pero te lo sirve a reventar.
Volvi a casa y me puse a leer un poco. Tuve mucho tiempo para pensar. Se sintio bien. De hecho me gusta vivir sola. Me quede asi un par de horas. Me puse a ver fotos. Llegue a muchas conclusiones extranias, como que me casare a los 25. No se por que a esa edad, pero me parece la indicada. Y casarse no debe ser tan malo, o es el aura polaca que se cuela en todas partes. La solteria tambien tiene lo suyo, pero luego da pereza. Antes de eso estare seis meses en Corea, viajare a la India y seguramente volvere a este lado. Ahi es cuando entra un hombre millonario con un anillo costoso.
martes, 8 de abril de 2008
Ahora lo entiendo!
Todas mis entradas de caracter pleitos conyugales se deben seguramente a que mi blog es el suenio cibernetico de las nioras que van a restregar su miseria y sus ropajes al lavadero comunal.
*tallo tallo* ...y fijate comadre que el dia de ayer me hizo de comer espaguetti *tallo tallo la manga con fuerza* y pues si le quedo rico, tenia asi como carne molida con una salsa de esas de bolsita que venden en el super *tallo tallo la otra manga* y hasta abrio una botella de vino y todo *tallo* y como la ves que lavo los platos?
*splaaaaash splaaaash* y pues hoy estamos contentos porque ya me llego mi tarjeta del Banco Azteca (ah, no.. que es VISA), ya vamos a pagarnos unas vacaciones para el primero de mayo..
*splaaaash* ay, si comadre, nomas que me desespera porque es rete frio y rete seco a veces.... nooo! pos me dicen que asi son todos aca... Ira, pero si se preocupa por mi *splaaaash*
Aaaay comadre? como va a dejar la ropa asi sin enjuagar? Downy que??? como que sin enjuagar?? .......... Oye, pero si se siente limpia..... y la de agua que te has de estar horrando!! N'ombre comadre, que bueno que me dices. Con Downy libre enjuague, mas ahorro y menos chisme!!!!!
*tallo tallo* ...y fijate comadre que el dia de ayer me hizo de comer espaguetti *tallo tallo la manga con fuerza* y pues si le quedo rico, tenia asi como carne molida con una salsa de esas de bolsita que venden en el super *tallo tallo la otra manga* y hasta abrio una botella de vino y todo *tallo* y como la ves que lavo los platos?
*splaaaaash splaaaash* y pues hoy estamos contentos porque ya me llego mi tarjeta del Banco Azteca (ah, no.. que es VISA), ya vamos a pagarnos unas vacaciones para el primero de mayo..
*splaaaash* ay, si comadre, nomas que me desespera porque es rete frio y rete seco a veces.... nooo! pos me dicen que asi son todos aca... Ira, pero si se preocupa por mi *splaaaash*
Aaaay comadre? como va a dejar la ropa asi sin enjuagar? Downy que??? como que sin enjuagar?? .......... Oye, pero si se siente limpia..... y la de agua que te has de estar horrando!! N'ombre comadre, que bueno que me dices. Con Downy libre enjuague, mas ahorro y menos chisme!!!!!
lunes, 7 de abril de 2008
Hay cosas que vienen con la primavera
como un nuevo correo de Lander. Hace unos dias me preguntaba por el, y sucede que el se acordo de mi cuando fue a comprar fruta. Ahora si, a buscar boletos a Bruselas. Me dan nervios, no se cuanto he cambiado en todo este tiempo. Pero tampoco quiero dejarlo como un recuerdo. Fue divertido, y tal vez ahora podria ser mejor.
sábado, 5 de abril de 2008
Lituania
Pensaba dedicar un largo rato en contarles mi viaje a Lituania, con lujo de detalles. Este fue casi tan grande como Paris. No, creo que no es bueno comparar, los pongo al mismo nivel. El punto es que marco mi vida, aunque solo fueron tres dias. Asi de grandes son los viajes.
Bueno, creo que ahora es el momento.
El Sabado por la noche perdi mi tarjeta, y al poco rato me paso lo que ocurrio en Francia hace dos anios. No fue lo mismo que entonces teoricamente, pero el resultado no cambia. No se si quiero entrar en detalles aqui en el blog, seguro lo leyeron mas abajo.
Tuve una discusion absurda y dolorosa que termino con un "para que preguntas si no quieres saber la respuesta?". Me detengo. Esa frase llego a marcarme tanto como aquel "no debi haberte dicho que te amaba". Tal vez ustedes deberian estar ahi para entenderlo. Volvi a sentir lo mismo de entonces, me volvi a sentir idiota. Que hacia ahi en ese preciso instante, sin dinero, sin poder llamar a casa, en medio de una fiesta que no me importaba, despues de lo que habia ocurrido. No tenia a donde ir. No tenia una razon para volver. Rusia volvio a rondar por mi memoria.
Me enoje, me enoje mucho. A diferencia de entonces, esta vez hice algo, esta vez lo dije, esta vez no tuve miedo. Fue doloroso. Comence a obligarme a que no me importara, pero nuevamente paso a ser una cuestion metafisica. No era el acto absurdo en medio de una borrachera. Era negarme nuevamente, restarme importancia y ponerme a un lado. Y en el fondo volvi a pelear con la belleza.
Dormi mal, dormi poco. Tuve uno suenio significativo. Todo se sentia como una pelicula antigua. Alguien -mi hermana, supongo -me decia como ella siempre tenia el mismo suenio que no podia continuar por las cosas que pasaban. De pronto estabamos ahi dentro. Cuatro personas nos meciamos en un columpio mas o menos de los anios veintes. Una especie de sillon, no se como explicarlo. Uno de los barrotes se caia -la primera senial que no podia detener en sus suenios- pero yo ponia mi mano para sostenerlo. Comenzaban a caer flores blancas alrededor de nosotros -como en cada uno de sus suenios- Ocurrian otras cosas, no recuerdo. De pronto escuche una voz masculina decirme: "pero ahora despertaras, y nuevamente sera el aqui y el ahora". Senti un intenso dolor en el pecho. Desperte.
Sali a buscar la tarjeta. El dijo que me acompaniaria, pero no quise despertarlo, no tenia caso. Yo sabia que no la encontraria ahi afuera, es solo que no podia dormir. Volvi, los desperte a todos para ir a la torre del castillo. Todo el camino permaneci en silencio. El lo noto. No decia nada. Pense en muchas cosas mientras andaba por las calles de Vilno.
Subimos a la torre. Tomo mi hombro por un momento. Sin decirnos nada. Creo que esas fueron las primeras fotos en las que me abraza. A el no le gustan las fotografias. A mi me encantan. Asi siempre estaremos en Lituania, siempre tendra esa mirada de arrepentimiento, seguira siendo un ninio. Y yo seguire viendo esos restos de grandeza en los techos de los edificios.
Caminamos sin rumbo hasta dar por casualidad con la republica bohemia de Uzupis. Me gusto la entrada. Los edificios destruidos, las vecindades, el barrio de los artistas por excelencia, ese Montmartre del Este con sus calles pequenias, sus seniales, sus esculturas, las venas estrechas por donde corre arte hasta dar alE rio.
Es cierto, debo admitirlo. El me llevo hasta ahi sin saberlo. Me pare junto a el, de frente a una placa. La constitucion de Uzupis. Y ya nada volvio a ser lo mismo.
1.Everyone has the right to live by the river Vilnele, and the river Vilnele has the right to flow by everyone.
2.Everyone has the right to hot water, heating in winter and a tiled roof.
3.Everyone has the right to die, but this is not an obligation.
4.Everyone has the right to make mistakes.
5.Everyone has the right to be unique.
6.Everyone has the right to love.
7.Everyone has the right not to be loved, but not necessarily.
8.Everyone has the right to be undistinguished and unknown.
9.Everyone has the right to idle.
10.Everyone has the right to love and take care of the cat.
11.Everyone has the right to look after the dog until one of them dies.
12.A dog has the right to be a dog.
13.A cat is not obligued to love its owner, but must help in time of need.
14.Sometimes everyone has the right to be unaware of their duties.
15.Everyone has the right to be in doubt, but this is not an obligation.
16.Everyone has the right to be happy.
17.Everyone has the right to be unhappy.
18.Everyone has the right to be silent.
19.Everyone has the right to have faith.
20.No one has the right to violence.
21.Everyone has the right to appreciate their unimportance.
22.No one has the right to have a design on eternity.
23.Everyone has the right to understand.
24.Everyone has the right to understand nothing.
25.Everyone has the right to be of any nationality.
26.Everyone has the right to celebrate or not celebrate their birthday.
27.Everyone shall remember their name.
28.Everyone may share what they posses.
29.No one can share what they do not posses.
30.Everyone has the right to have brothers, sisters and parents.
31.Everyone may be independent.
32.Everyone is responsible for their freedom.
33.Everyone has the right to cry.
34.Everyone has the right to be misunderstood.
35.No one has the right to make another person guilty.
36.Everyone has the right to be individual.
37.Everyone has the right to have no rights.
38.Everyone has the right to not be afraid.
39.Do not defeat.
40.Do not fight back.
41.Do not surrender.
Buscamos un restaurante de comida judia. Terminamos en uno de comida japonesa. Me dio dos entradas para la filarmonica. Comenzamos a hablar. Dejamos a Ciro y Pieroshka en un parque. Hablamos en el auto. Llore un poco.
Lo pasamos mejor esa noche. Cante con un chileno. Dormi temprano. Dormi en la sala. Al dia siguiente fuimos a Trakai. Estaba cerrado. Caminamos por los alrededores. No se sintio tan mal. Volvimos a Varsovia por la noche. Comimos en silencio.
No se si algun dia volvere a Lituania. Creo que asi fue perfecto. "Sometimes you have to be double strong", dirian los bohemios de Vilno.
Bueno, creo que ahora es el momento.
El Sabado por la noche perdi mi tarjeta, y al poco rato me paso lo que ocurrio en Francia hace dos anios. No fue lo mismo que entonces teoricamente, pero el resultado no cambia. No se si quiero entrar en detalles aqui en el blog, seguro lo leyeron mas abajo.
Tuve una discusion absurda y dolorosa que termino con un "para que preguntas si no quieres saber la respuesta?". Me detengo. Esa frase llego a marcarme tanto como aquel "no debi haberte dicho que te amaba". Tal vez ustedes deberian estar ahi para entenderlo. Volvi a sentir lo mismo de entonces, me volvi a sentir idiota. Que hacia ahi en ese preciso instante, sin dinero, sin poder llamar a casa, en medio de una fiesta que no me importaba, despues de lo que habia ocurrido. No tenia a donde ir. No tenia una razon para volver. Rusia volvio a rondar por mi memoria.
Me enoje, me enoje mucho. A diferencia de entonces, esta vez hice algo, esta vez lo dije, esta vez no tuve miedo. Fue doloroso. Comence a obligarme a que no me importara, pero nuevamente paso a ser una cuestion metafisica. No era el acto absurdo en medio de una borrachera. Era negarme nuevamente, restarme importancia y ponerme a un lado. Y en el fondo volvi a pelear con la belleza.
Dormi mal, dormi poco. Tuve uno suenio significativo. Todo se sentia como una pelicula antigua. Alguien -mi hermana, supongo -me decia como ella siempre tenia el mismo suenio que no podia continuar por las cosas que pasaban. De pronto estabamos ahi dentro. Cuatro personas nos meciamos en un columpio mas o menos de los anios veintes. Una especie de sillon, no se como explicarlo. Uno de los barrotes se caia -la primera senial que no podia detener en sus suenios- pero yo ponia mi mano para sostenerlo. Comenzaban a caer flores blancas alrededor de nosotros -como en cada uno de sus suenios- Ocurrian otras cosas, no recuerdo. De pronto escuche una voz masculina decirme: "pero ahora despertaras, y nuevamente sera el aqui y el ahora". Senti un intenso dolor en el pecho. Desperte.
Sali a buscar la tarjeta. El dijo que me acompaniaria, pero no quise despertarlo, no tenia caso. Yo sabia que no la encontraria ahi afuera, es solo que no podia dormir. Volvi, los desperte a todos para ir a la torre del castillo. Todo el camino permaneci en silencio. El lo noto. No decia nada. Pense en muchas cosas mientras andaba por las calles de Vilno.
Subimos a la torre. Tomo mi hombro por un momento. Sin decirnos nada. Creo que esas fueron las primeras fotos en las que me abraza. A el no le gustan las fotografias. A mi me encantan. Asi siempre estaremos en Lituania, siempre tendra esa mirada de arrepentimiento, seguira siendo un ninio. Y yo seguire viendo esos restos de grandeza en los techos de los edificios.
Caminamos sin rumbo hasta dar por casualidad con la republica bohemia de Uzupis. Me gusto la entrada. Los edificios destruidos, las vecindades, el barrio de los artistas por excelencia, ese Montmartre del Este con sus calles pequenias, sus seniales, sus esculturas, las venas estrechas por donde corre arte hasta dar alE rio.
Es cierto, debo admitirlo. El me llevo hasta ahi sin saberlo. Me pare junto a el, de frente a una placa. La constitucion de Uzupis. Y ya nada volvio a ser lo mismo.
1.Everyone has the right to live by the river Vilnele, and the river Vilnele has the right to flow by everyone.
2.Everyone has the right to hot water, heating in winter and a tiled roof.
3.Everyone has the right to die, but this is not an obligation.
4.Everyone has the right to make mistakes.
5.Everyone has the right to be unique.
6.Everyone has the right to love.
7.Everyone has the right not to be loved, but not necessarily.
8.Everyone has the right to be undistinguished and unknown.
9.Everyone has the right to idle.
10.Everyone has the right to love and take care of the cat.
11.Everyone has the right to look after the dog until one of them dies.
12.A dog has the right to be a dog.
13.A cat is not obligued to love its owner, but must help in time of need.
14.Sometimes everyone has the right to be unaware of their duties.
15.Everyone has the right to be in doubt, but this is not an obligation.
16.Everyone has the right to be happy.
17.Everyone has the right to be unhappy.
18.Everyone has the right to be silent.
19.Everyone has the right to have faith.
20.No one has the right to violence.
21.Everyone has the right to appreciate their unimportance.
22.No one has the right to have a design on eternity.
23.Everyone has the right to understand.
24.Everyone has the right to understand nothing.
25.Everyone has the right to be of any nationality.
26.Everyone has the right to celebrate or not celebrate their birthday.
27.Everyone shall remember their name.
28.Everyone may share what they posses.
29.No one can share what they do not posses.
30.Everyone has the right to have brothers, sisters and parents.
31.Everyone may be independent.
32.Everyone is responsible for their freedom.
33.Everyone has the right to cry.
34.Everyone has the right to be misunderstood.
35.No one has the right to make another person guilty.
36.Everyone has the right to be individual.
37.Everyone has the right to have no rights.
38.Everyone has the right to not be afraid.
39.Do not defeat.
40.Do not fight back.
41.Do not surrender.
Buscamos un restaurante de comida judia. Terminamos en uno de comida japonesa. Me dio dos entradas para la filarmonica. Comenzamos a hablar. Dejamos a Ciro y Pieroshka en un parque. Hablamos en el auto. Llore un poco.
Lo pasamos mejor esa noche. Cante con un chileno. Dormi temprano. Dormi en la sala. Al dia siguiente fuimos a Trakai. Estaba cerrado. Caminamos por los alrededores. No se sintio tan mal. Volvimos a Varsovia por la noche. Comimos en silencio.
No se si algun dia volvere a Lituania. Creo que asi fue perfecto. "Sometimes you have to be double strong", dirian los bohemios de Vilno.
viernes, 4 de abril de 2008
Ayer
Me sente un ratito en una banca de Lazienki (mayor referencia, vean mis fotos) a esperar las copias de polaco de Ciro. Estaba ahi apreciando la primavera que no me lo parece , y me empece a preguntar por todos esos novios/ligues/amantes en mi vida. Pense que para mi edad he tenido muchos y muy diversos. Me acorde de una manera bonita.
Pense: que estara haciendo Bertrand? Vivira mucho tiempo en Qatar todavia? El fue el primer hombre que me rompio el corazon. La historia de Paris, ya muchos la saben. Si, el hizo que Paris fuera algo grande. Gracias a el me he convertido en uno de esos snobs que saben que esa ciudad no es la que sale en las fotos de los turistas, de esos que pueden pasar horas hablando de su capital metafisica, que pretenden fugarse con un amante, encontrarse con alguien, pasar por el Sena y llorar un poco.
Oleg: aun me pregunto si lo llamaria al pasar por Madrid. El anio pasado deje su numero en casa para no buscarlo, para no sentirme tonta. Un futuro traductor que estudia literatura. Nuestros gustos eran espantosamente iguales. La pasamos bien. Fue corto.
Lander: a veces recibo noticias suyas. Esa historia fue como de pelicula gringa, es gracioso contarla. Son de esos encuentros perfectos que deben arruinarse de algun modo para que su recuerdo quede intacto en la memoria. Como una pelicula de mis dulces 19 o algo asi.Quisiera verlo en Barcelona. El es muy dulce. Me pregunto que estara haciendo ahora.
Rodrigo: tema tabu, no pregunten. Me preguntaba como habria sido todo si el hubiera venido. Aprendi mucho de el, pero aun es muy pronto para saber precisamente que.
Michal: despues de una semana de peleas diversas en las que juro tener la razon, llegamos por fin a un entendimiento. No puedo pasar muchos dias sin enojarme con el por algo, pero ahora todo va bien y eso es muy bueno... creo... oh, no! me estoy volviendo a enojar. Osh. Bueno, el es la unica persona que encuentra ambiente en mi departamento frio de gitanos con vecina sorda y viejas gritonas que tardan mil anios en subir las escaleras.
Jajajajjaja no me acorde de Ariel, pobre tipo. Para mi fue tiempo totalmente tirado a la basura.
En eso llegaron unas muchachitas de 13 a pedirme cigarros, luego a pedirme mi telefono. Me puse a platicar con ellas y me causaron gracia. Estaban esperando a sus primeras citas.
Oh, el amor.
Pense: que estara haciendo Bertrand? Vivira mucho tiempo en Qatar todavia? El fue el primer hombre que me rompio el corazon. La historia de Paris, ya muchos la saben. Si, el hizo que Paris fuera algo grande. Gracias a el me he convertido en uno de esos snobs que saben que esa ciudad no es la que sale en las fotos de los turistas, de esos que pueden pasar horas hablando de su capital metafisica, que pretenden fugarse con un amante, encontrarse con alguien, pasar por el Sena y llorar un poco.
Oleg: aun me pregunto si lo llamaria al pasar por Madrid. El anio pasado deje su numero en casa para no buscarlo, para no sentirme tonta. Un futuro traductor que estudia literatura. Nuestros gustos eran espantosamente iguales. La pasamos bien. Fue corto.
Lander: a veces recibo noticias suyas. Esa historia fue como de pelicula gringa, es gracioso contarla. Son de esos encuentros perfectos que deben arruinarse de algun modo para que su recuerdo quede intacto en la memoria. Como una pelicula de mis dulces 19 o algo asi.Quisiera verlo en Barcelona. El es muy dulce. Me pregunto que estara haciendo ahora.
Rodrigo: tema tabu, no pregunten. Me preguntaba como habria sido todo si el hubiera venido. Aprendi mucho de el, pero aun es muy pronto para saber precisamente que.
Michal: despues de una semana de peleas diversas en las que juro tener la razon, llegamos por fin a un entendimiento. No puedo pasar muchos dias sin enojarme con el por algo, pero ahora todo va bien y eso es muy bueno... creo... oh, no! me estoy volviendo a enojar. Osh. Bueno, el es la unica persona que encuentra ambiente en mi departamento frio de gitanos con vecina sorda y viejas gritonas que tardan mil anios en subir las escaleras.
Jajajajjaja no me acorde de Ariel, pobre tipo. Para mi fue tiempo totalmente tirado a la basura.
En eso llegaron unas muchachitas de 13 a pedirme cigarros, luego a pedirme mi telefono. Me puse a platicar con ellas y me causaron gracia. Estaban esperando a sus primeras citas.
Oh, el amor.
miércoles, 2 de abril de 2008
Maria Pawlikowska-Jasnorzewska
Ofelia.
Oh, I shall have to stay here for a while
in glassy water, in a seaweed net,
until this fact and I are reconciled:
I wasn't loved, it's as simple as that.
Oh, I shall have to stay here for a while
in glassy water, in a seaweed net,
until this fact and I are reconciled:
I wasn't loved, it's as simple as that.
Ach, długo jeszcze poleże
w szklanej wodzie, w sieci wodorostów,
zanim nareszcie uwierze,
że mnie nie kochano, po prostu
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